Новые стихи об осени
Руководитель Литературного объединения «Заполярье», член Союза писателей России Инга Артеева в особых представлениях не нуждается.
Она известна многим северянам не только как поэтесса, произведения которой регулярно печатаются на страницах окружных СМИ, но и как музыкант, журналист. Этим летом она побывала во многих населённых пунктах округа и о каждом написала замечательные статьи, заметки, стихи.
Сегодня Литературная страница «НВ» публикует цикл её произведений, посвящённых осенней тематике.
Солнце в тучах прячется с утра,
Тают в серых лужах миражи,
Лето остаётся во вчера.
Надо это как-то пережить.
Нотам сердца больше не согреть
Ни небес, ни колких капель дня.
Лето остаётся в сентябре.
Надо это как-то да принять.
Вечер непрозрачен от дождя,
Август торопливо скомкал дни.
Лето не простилось, уходя.
Надо это как-то извинить.
В планах – лом октябрьского стекла
Под неверным шагом. А пока
Звёзды тонут в лужах-зеркалах,
Но всё меньше на земле зеркал.
Время чая, пледов и бесед,
Танцев у неспящего огня -
Лето остаётся насовсем
В тех краях, где больше нет меня.
* * *
Всё ясно – дождь. Отсечки. Рубежи.
Земле пора остыть, ты понимаешь?
Но мёртвое ты, по привычке жить,
Зачем-то за живое принимаешь.
Всё было. Не сказать, что вовсе зря.
Но «было» – не равно живому «будет»…
Пощечины осеннего дождя
Тепла уснувших окон не пробудят.
Всё ясно – дождь. И медь на серебро
Меняет время. Беспощадно. Грубо.
И бес зимы готовится в ребро
Вонзить печали ледяные зубы.
Я, как никто, люблю полутона.
Мне прямота твоя порой противна.
Поговорим, как говорят во снах?
Мне проще, если ассоциативно.
Не смей учить меня. Не смей жалеть,
Что никогда не наживу чертогов.
Ну сам подумай – для чего мне смерть
Привязанности к одному порогу?
Я говорю и мыслю – между строк.
Иначе – не пытаюсь научиться.
Молчанья камни жадно копят впрок
Сентябрьских дней измученные лица…
_____________________________
Опять, конечно, всё не так поймешь.
Хотя всё просто – осень. Лужи. Крыши.
Лишь скажешь, помолчав: «Всё ясно. Дождь»
И это будет всё, что ты расслышал.
* * *
Всё о тебе – тупым ножом в груди
Начертано. Пора. Тебя ведь ждут.
Давай, на посошок, и уходи.
За жизнь, любовь, за счастье и уют.
За скудный лучик твоего тепла,
Что у тебя не только мне, а всем…
За то, как долго я тебя ждала,
За то, что ты уходишь насовсем.
Софитов нет. Сойдут два фонаря.
Прекрасные love-story – не о нас…
Станцуем на пороге сентября?
Октябрь, маэстро! Ну, урежьте вальс!
Мне в сумерках затравленных небес
Так больно петь, дышать и говорить…
Давай простимся где-нибудь не здесь…
Октябрь, заткнитесь, чёрт вас подери!
Как вы вообще ко мне сумели влезть?
Зачем вы притащили холода?
Вы лишний здесь. Вы – неуместны здесь,
Где я прощаюсь с Летом навсегда!
Простимся, Лето. Всё, тебе пора.
Как жаль, что мне никак нельзя с тобой…
Прощай, моё любимое «вчера».
Прости мои упрёки. И любовь.
Да, время – не за нас. Бежит вперёд,
Грохочет жизни товарняк пустой.
…Не обещай вернуться через год.
Ты будешь – тем же. Я – уже не той.
* * *
Всё так. Незачем. Ни о чём. У притихшей воды.
Как странно желать твоих глаз, а увидеть врага.
Мы начали вместе. Зима завершила труды,
И мы потеряем друг друга назло берегам,
Что тонкими льдами, непрочно, но все же срослись,
И мост всё надёжней, но кто теперь сделает шаг
Навстречу? Никто. Мы по разным орбитам земли.
Всё правильно. Незачем заново что-то решать.
Всё так. И поющей воды не вернуть ни за что,
Пусть стянет ей горло Зима ледяной бечевой...
Ты – следуй за Штормом. И верь, он придёт, этот Шторм.
И – что нам с того, что теперь он – у каждого свой?..
* * *
Да, мне билет на самый скорый поезд.
Нет, направленья я не уточню.
Беру, что есть. Нет мест? Я буду стоя…
Да, глупости, конечно, говорю…
Не надо так смотреть. Дай Бог, чтоб с вами
так не случилось, что не мил весь свет,
И ночью на прокуренном вокзале
вы «хоть куда-то» просите билет…
Где заморозков мрачные туманы
ещё не проглотили крики птиц,
Где жить – не страшно, а любить – не странно,
и где друзья не стали «кругом лиц».
Хоть не молчите. Мне и так непросто…
Я с некоторых пор – не говорю…
Молчать – неумолимый признак роста
душевной боли… Можно, прикурю?..
Мне хочется представить на минуту,
что не сквозит безумие из глаз,
Что всё спокойно, ровно и уютно,
как всё наверняка всегда у вас,
Что не хватает пустота запястья
холодною безжалостной рукой,
Что сердце помнит, что такое счастье,
и верит, что оно недалеко…
Что жить начать ещё совсем не поздно,
что реки – вплавь, и горы – по плечу!
…Что с вами?.. Нет… Какие к чёрту слезы…
Простите. Я сейчас же замолчу…
Забудьте. Неправа. Я не об этом…
Всё – чушь, покуда ходят поезда.
А знаете? Давайте два билета,
на самый скорый поезд «хоть куда».
