Мы уже сообщали о том, что наша коллега, журналист газеты «Няръяна вындер» Инга Артеева стала лауреатом XV международного фестиваля «Мгинские мосты».
Поэтесса из НАО одержала победу в номинации «Лирическая поэзия».
Всего на литературный конкурс, который прошёл в рамках фестиваля, свои работы направили 356 авторов из 15 стран.
По результатам отборочного тура в финал вышли 111 поэтов и прозаиков из России и зарубежья.
В их числе наша землячка Инга Артеева. На конкурс она направила три лирических произведения. Сегодня мы публикуем ту самую победоносную конкурсную подборку.
Инга Артеева
* * *
Допустим, вот этот вот грязный комок ледяной – я.
А тот, что несёт мне зачем-то тепло, – ты.
Ты зря меня слушаешь. Всё, что скажу – яд.
Мне не к чему греться. Я больше люблю стыть.
Допустим, мы сблизимся. Смел за шажком – шаг.
Дыханью свечи всё равно не попасть в цель.
Такие не стОят тепла. Это твой шанс.
Ты лучше оставь всё как есть. Пока сам цел.
Допустим, я знаю – не всё, что во мне – снег…
Допустим, я верю в тепло и родство душ…
Но ты, что ли, правда, решил, что пора мне
Исчезнуть в безвременье тёплых слепых луж?
Не надо тепла, я прошу, не смотри так,
Оставь меня мёртвым, тяжёлым, густым льдом.
Ты – самый хороший. Ты самый родной… враг.
Зачем ты запомнил, какой я была «до»?!
…Допустим, я помню, когда не была льдом,
Допустим, тепло близких глаз не всегда врёт,
Допустим, пока не замрёт на губах вдох,
Я буду любить. Как способен один лёд.
* * *
Ну, здравствуй. Вот и ты. Давненько не видались...
Где пропадал-то хоть? Признайся, ведь скучал?
Как я? Всё так же. Жду каких-то смутных далей,
Хотя всего верней отправиться к врачам.
Всё меньше на пути друзей, единоверцев,
Нет, хуже мир не стал. Он сделался чужим.
Всё больше сквозняков в моём уставшем сердце,
Всё меньше про любовь. Всё пафосней – про жизнь.
Без крыльев путь с горы – надёжнее, чем в гору,
Без лунного тепла ночь не мудрее дня.
Так много важных слов колотятся у горла,
В отсутствии того, кто сможет их понять.
Срастит предзимний лёд стихов моих осколки.
Однажды наяву, как сотни раз – во сне.
Ты тот же, что всегда – холодный, страстный, колкий,
Мой самый верный друг. Мой самый первый снег.
* * *
Всё о тебе – тупым ножом в груди
Начертано. Пора. Тебя ведь ждут.
Давай, на посошок, и уходи.
За жизнь, любовь, за счастье и уют.
За скудный лучик твоего тепла,
Что у тебя не только мне, а всем…
За то, как долго я тебя ждала,
За то, что ты уходишь насовсем.
Софитов нет. Сойдут два фонаря.
Прекрасные love-story – не о нас…
Станцуем на пороге сентября?
Маэстро Август! Ну, урежьте вальс!
Мне в сумерках затравленных небес
Так больно петь, дышать и говорить…
Давай простимся где-нибудь не здесь…
Заткнитесь, Август, чёрт вас подери!
Как вы вообще ко мне сумели влезть?
Зачем вы притащили холода?
Вы лишний здесь. Вы – неуместны здесь,
Где я прощаюсь с Летом навсегда!
Простимся, Лето. Всё, тебе пора.
Как жаль, что мне никак нельзя с тобой…
Прощай, моё любимое вчера.
Прости мои упрёки. И любовь.
Да, время – не за нас. Бежит вперёд,
Грохочет жизни товарняк пустой.
…Не обещай вернуться через год.
Ты будешь – тем же. Я – уже не той.
