Вы здесь

Инга Артеева: Я буду любить. Как способен один лёд

Лауреат фестиваля «Мгинские мосты» / Фото Елены Дуркиной

Мы уже сообщали о том, что наша коллега, журналист газеты «Няръяна вындер» Инга Артеева стала лауреатом XV международного фестиваля «Мгинские мосты».

Поэтесса из НАО одержала победу в номинации «Лирическая поэзия».

Всего на литературный конкурс, который прошёл в рамках фестиваля, свои работы направили 356 авторов из 15 стран.

По результатам отборочного тура в финал вышли 111 поэтов и прозаиков из России и зарубежья.

В их числе наша землячка Инга Артеева. На конкурс она направила три лирических произведения. Сегодня мы публикуем ту самую победоносную конкурсную подборку.


 

Инга Артеева

* * *

Допустим, вот этот вот грязный комок ледяной – я.

А тот, что несёт мне зачем-то тепло, – ты.

Ты зря меня слушаешь. Всё, что скажу – яд.

Мне не к чему греться. Я больше люблю стыть.

 

Допустим, мы сблизимся. Смел за шажком – шаг.

Дыханью свечи всё равно не попасть в цель.

Такие не стОят тепла. Это твой шанс.

Ты лучше оставь всё как есть. Пока сам цел.

 

Допустим, я знаю – не всё, что во мне – снег…

Допустим, я верю в тепло и родство душ…

Но ты, что ли, правда, решил, что пора мне

Исчезнуть в безвременье тёплых слепых луж?

 

Не надо тепла, я прошу, не смотри так,

Оставь меня мёртвым, тяжёлым, густым льдом.

Ты – самый хороший. Ты самый родной… враг.

Зачем ты запомнил, какой я была «до»?!

 

…Допустим, я помню, когда не была льдом,

Допустим, тепло близких глаз не всегда врёт,

Допустим, пока не замрёт на губах вдох,

Я буду любить. Как способен один лёд.

 

* * *

Ну, здравствуй. Вот и ты. Давненько не видались...

Где пропадал-то хоть? Признайся, ведь скучал?

Как я? Всё так же. Жду каких-то смутных далей,

Хотя всего верней отправиться к врачам.

 

Всё меньше на пути друзей, единоверцев,

Нет, хуже мир не стал. Он сделался чужим.

Всё больше сквозняков в моём уставшем сердце,

Всё меньше про любовь. Всё пафосней – про жизнь.

 

Без крыльев путь с горы – надёжнее, чем в гору,

Без лунного тепла ночь не мудрее дня.

Так много важных слов колотятся у горла,

В отсутствии того, кто сможет их понять.

 

Срастит предзимний лёд стихов моих осколки.

Однажды наяву, как сотни раз – во сне.

Ты тот же, что всегда – холодный, страстный, колкий,

Мой самый верный друг. Мой самый первый снег.

 

* * *

Всё о тебе – тупым ножом в груди

Начертано. Пора. Тебя ведь ждут.

Давай, на посошок, и уходи.

За жизнь, любовь, за счастье и уют.

 

За скудный лучик твоего тепла,

Что у тебя не только мне, а всем…

За то, как долго я тебя ждала,

За то, что ты уходишь насовсем.

 

Софитов нет. Сойдут два фонаря.

Прекрасные love-story – не о нас…

Станцуем на пороге сентября?

Маэстро Август! Ну, урежьте вальс!

 

Мне в сумерках затравленных небес

Так больно петь, дышать и говорить…

Давай простимся где-нибудь не здесь…

Заткнитесь, Август, чёрт вас подери!

 

Как вы вообще ко мне сумели влезть?

Зачем вы притащили холода?

Вы лишний здесь. Вы – неуместны здесь,

Где я прощаюсь с Летом навсегда!

 

Простимся, Лето. Всё, тебе пора.

Как жаль, что мне никак нельзя с тобой…

Прощай, моё любимое вчера.

Прости мои упрёки. И любовь.

 

Да, время – не за нас. Бежит вперёд,

Грохочет жизни товарняк пустой.

 

…Не обещай вернуться через год.

Ты будешь – тем же. Я – уже не той.