Вы здесь

Все эти парни – близкие мои

Борис Поляков

Борис Поляков – участник Межрегионального литературного конкурса «Снежные дали» имени Алексея Пичкова, организованного окружной газетой «Няръяна вындер».

Он – член Российского союза профессиональных литераторов, автор девяти поэтических книг, дипломант всероссийских и международных литературных конкурсов. Живёт в селе Таёжное Хабаровского края.

Сегодня мы публикуем подборку его стихов.

 

Фронтовой поэт

 

Нет времени читать на фронте книжки,

Да и библиотеки далеки…

Но просят почитать меня мальчишки

И взрослые седые мужики.

 

За ужином, когда есть час покоя,

Беру блокнот, потёртый от невзгод,

Читаю пацанам о них – героях,

Которые второй воюют год.

 

Я вижу, что в моих корявых строках

Всё им знакомо – близкие слова…

И взгляды будто унеслись далёко…

А ведь вчера я знал их всех едва…

 

Теперь, пройдя совместный путь «за лентой»,

Они все – братья, как им не прочесть

Стихи о вместе прожитых моментах,

О том, что воевать мне с ними – честь…

 

Обветренные лица потеплели,

Пусть ненадолго – в сторону бои!

Читая, понимаю: в самом деле

Все эти парни – близкие мои.

 

2024 г.

Крылья ангела

 

Друг, ты видел в небе чистом

Крылья ангела хоть раз?

Нет на фронте атеистов,

Верят кто во что горазд.

 

Кто-то бережно иконку

В свой военник положил,

А другой стоит в сторонке,

Что-то шепчет, просит сил…

 

И, насколько это важно,

Понимаешь только там.

Как без веры быть отважным?

В каждом сердце – Божий храм.

 

Боевой товарищ снова

Устремляет в небо взгляд…

Верю я, парней суровых

Крылья ангела хранят.

 

2023 г.

 

Моя земля

 

Мне дороги русалочьи леса

И сказочные заросли у речки.

Емелей не хочу лежать на печке,

Глаза стремятся видеть небеса.

 

Дубовый посох крепок – богатырь,

Поможет сопку путнику осилить,

А с высоты покажется красивым

И у села полыневый пустырь.

 

Моя земля – ценнейший мой актив,

Что может быть прекрасней и дороже?

Гляжу – не нагляжусь, люблю до дрожи,

И только этим счастлив я и жив.

 

2024 г.

 

Старуха

 

Ждёт-пождёт старуха в поле,

Ждёт неведомо чего –

То ли скидку в бабьей доле,

То ли сына своего…

 

Боль в глазах, но слёз не видно,

Все они давно в земле.

Быть старухою обидно,

Горько разуму во мгле.

 

Травы ноги ей щекочут,

Но не вздрогнет, не моргнёт.

Что она увидеть хочет

В поле прожитых забот?

 

Соляным столбом застыла

И глядит в немую даль…

Птица вскрикнула уныло,

Будто ей старуху жаль…

 

2024 г.