Как лето располагает к бурной деятельности, осень – к светлой грусти, зима – к раздумьям, так весна – время любви и особенной нежности. Закономерно, что праздник 8 марта мы отмечаем именно весной, ведь именно женское начало во всех культурах характеризуется как символ созидания. В творчестве Инги Артеевой весна смотрит сквозь призму личных переживаний автора, и даже грусть – особенная, светлая и наполненная надеждой на то, что с приходом солнца все изменится к лучшему.
Сегодня на страницах окружной газеты новые строки поэтессы о жизни, о любви, и, конечно же, о весне.

…А если ты хочешь, то ладно, давай о весне.
Хотя не по мне восторгаться – ах, люди, подснежник…
Нет, я ни к чему, он, конечно же, милый и нежный –
при чем здесь весна, если мы с тобой все же о ней?

Ну, может, на чуточку небо и стало светлей
и можно уже разглядеть при луне горизонты,
а люди готовят ветровки, резинки и зонты
и, спорить не буду, что стало заметно теплей.

А ты – о надеждах, о радостных летних цветах,
тебе уже снится их нежный настойчивый запах,
и оттепель пляшет на рыхлых заснеженных лапах,
и это, как ты утверждаешь, совсем неспроста.

Возможно, все так, каждый третий здесь – светел и свят.
Я спорить не буду, к тому же о времени года,
пускай нас немножко еще побалует погода – не жалко.
Пусть лучше вокруг о весне говорят,
пускай все забудут про отзвуки долгой войны,
которую каждый себе так давно проиграл в одиночку,
где ставка – душа, поражение – жизнь, а победа – не точка…
Ах, да. Извини, я забыла. Ты хочешь весны.

Не слушай. Не верь мне. Представь, что шучу невпопад.
Все в силе у мира с весной, и мой спич с ней – не связан.
Придет, обогреет, ну, может, конечно, не сразу,
а я – от усталости вру. Да и просто глупа.

Мне нужно попить витамины и выспаться всласть.
Скажи, ты не знаешь, а где здесь ночная аптека?
Все так – нужно верить цветам и нельзя – человеку.
Тем более – мне. Так недолго и вовсе пропасть.

…Да, лучше уйти. Извини. И спасибо за чай.
Забудь мою чушь. А весна – она вон, на пороге.
А что не красна, так понятно, устала с дороги.
Пока. Извини еще раз. Мне пора, не скучай…

Нарьян-марская весна

Почему-то весною особенно хочется чуда.
Просто хочется чуда и яркой земной красоты.
Улыбнись-ка, сестренка, не спрашивай: «Деньги откуда?»
Если солнечным утром любимый приносит цветы.

Почему-то весною особенно просто влюбиться,
Грудь стихами полна, ну, а ночью – опять не до сна!
И пускай зябнет нос, и пускай на дворе – минус тридцать,
Нарьянмарцы, поверьте, по улицам пляшет весна!

Почему-то весною вокруг видишь только улыбки,
Люди радостней стали, им дышится как-то легко,
Оттого-то и легче прощают чужие ошибки,
В Нарьян-Маре – весна, и до лета не так далеко.

Скоро песни свои запоют заполярные птицы.
На Печоре родной затрещит громко тающий лед,
Он волшебным сиянием в наших глазах отразится,
Нарьянмарцы, добрейте, тепло непременно придет!

Нарьянмарцам весна говорит: «Будьте счастливы, люди!
И с любовью, с добром, загляните друг другу в глаза!»
И они отвечают весне: «Обязательно будем!»
И они отвечают весне: «Нам иначе – нельзя!»

В Нарьян-Маре – весна! Ну так пойте и смейтесь, танцуйте!
Я желаю вам, люди, пляшите всю ночь до утра!
В Нарьян-Маре – весна! Что вы хмуритесь, люди, ликуйте!
В Нарьян-Маре – весна! Поздравляю! Все вместе – ура!

Вместо прощания

Ты однажды достроишь свой дом.
Как бы дождик судьбы там ни плакал.
Заведешь, как положено, в нем
Телевизор, жену и собаку.

Вдруг оценишь уют и покой,
Перестанешь печально бродяжить,
Перестанешь и думать о той,
Чье присутствие было неважно.

Позабудешь о дерзости тем,
Что порой в ваших спорах звучали,
Будешь жизнью доволен, и тем,
Что ветра в голове замолчали.

В общем, сложится все. Дом как дом.
Жизнь как жизнь. Ни проблем, ни сюрпризов,
Споры будут, но лишь об одном –
Не купить ли еще телевизор?

Ты нелепым сочтешь мастерство
Злыми рифмами пачкать бумагу,
И смутишься, вдруг встретив того,
Кто еще тебя помнит бродягой.

Неприязненно спрячешь глаза,
Пробормочешь, что вряд ли знакомы,
Побежишь суетливо назад,
Где давненько ждут к ужину дома.
По обыденным рельсам своим
Жизнь пойдет, день за днем сокращаясь…
…Не хочу тебя видеть таким.
Потому ухожу, не прощаясь…

* * *
Проходи. Что-то зябко под утро в парадном. Привет.
Вот же черт тебя дернул по новой затеять игру…
У тебя на кону – пара лишних заплаканных лет,
У меня ничего, кроме строчек да порванных струн.

Я давно не играю. Мне поздно учиться играть.
Был азарт. Был кураж. А сейчас только свет фонарей.
Может, вовсе не стоило снова в игру меня звать?
Да и ставка твоя – барахло… Даже жаль козырей.

Их, тем более, мало осталось в колоде моей:
Бронированный туз эгоизма, любовь короля…
Кофе будешь? В квартире моей ненамного теплей –
Сквознякам из распахнутой двери здесь вольно гулять…

…Я опять проиграю. Ты опытный сильный игрок,
Мой полуночный грустный двойник в отраженье ночном.
Бледный саван рассвета проникнет в тревожность
несбыточных снов.
…Кто-то близкий опять разглядит тайный
смысл этих строк.

* * *
...Ну, что с тобою, Март?.. Ты холоден и бледен.
Твоих белесых глаз совсем не узнаю
Зачем ты мне такой? Представь, что я в последний,
Отчаянный свой раз, здесь о весне пою…

Зачем в свинцовый шарф унылого заката
Укутал ты ветра своих крылатых плеч?
Ведь я запомню все… Зачем ты так, не надо.
Кто знает, сколько их, моих с весною встреч?..

Кто знает, сколько строк, признаний, слов и песен,
Кто знает срок, когда угаснут свечи дня?
Хотя бы притворись, что нежен ты и весел.
Хотя бы не для всех. Хотя бы – для меня.

* * *
А знаешь... Ни зимы, ни лета – нет,
Есть лишь дорога от весны до осени,
И если знать, что ночь лишь предрассвет,
Бессоница не мучает расспросами

О смыслах жизни, поисках вершин,
Все ясно, очевидно и наполнено
Высокими порывами души,
И море жизни наполняет волнами

Прекрасных упоительных надежд,
Свиданий, добрых встреч и веры в лучшее,
И ласков дождь, и ветер чист и свеж,
И звезды совершенно не колючие:

Смотри, я собираю их в ладонь,
И, если хочешь, поделюсь, не жалко ведь,
Ты сохрани их ласковый огонь,
Вари им кофе, кутай одеялками,

А по ночам – читай мои стихи,
Они их любят – преданные зрители
Моих спектаклей. В сумерках тоски
Они одни светили мне пронзительно.

Пусть будут у тебя, покуда дни,
На клочья мою осень рвут маршрутками.
Ты только обещай их сохранить.
Они ведь, эти звезды, очень хрупкие...